A Túnica do Poder

A chuva cai molhando a terra e regenerando vidas.
Um mundo florido, olhos altivos e mente sã, mesmo com ruídos destruidores, a esperança torna-se a força maior para continuarmos a viver.
São dias difíceis, são olhares duvidosos, é um desamor com dor, que parece ter chegado a hora de morrer;
Revestindo-se de poder, com a mão forte de quem não sabe reconhecer, não há elegância e nem túnica que cubra a frieza de um coração negro e obscuro, perdido nas trevas e não aceitando a eterna salvação.

A noite fria e cinzenta, com vagalumes a brilhar, são as estrelas deste momento que sentado em uma varanda começo a pensar;
O tempo passa e as lembranças ameaçadas pela obscuridade que me rodeiam, pensamentos de orgulho ferido e de alma perturbada por não controlar aqueles subordinas que não aceitam entrar no mar de aguas cinzentas, onde o medo e o ódio reinam sem cessar.
O homem terreno tem poder limitado, não é dono de tudo e nem da própria alma...
A chuva que molha a terra, molha o homem, mesmo revestido de sua túnica não sai ileso;

 A túnica pode ser de couro impermeável ela molha, deteriora e acaba;
A mão de ferro o ferrugem come, a terra consome e não dá vida à nenhum outro ser;
Não há força, que supere a esperança, não há mau que a possa destruir.
O poder não é dado eternamente, como a túnica pode ser dada a outrem;

Não, não há nada que se renove em terra seca, diante da pouca chuva que caia no deserto, este continuará deserto;
Passa tempo, passa aos quatro cantos, não importa o que venha, mais passa, pode passar, pois a túnica esta envelhecida e pode rasgar;
A alma sombria e fria, já pode expurgar, pois em vidas cheias de esperança o mau não pode reinar.

A Força do Amor

As águas levam e afogam todas nossas falhas e angústias.
E só o tempo poderá nos libertar dos traumas adquiridos  pelo passado,

De fato, o amor verdadeiro não causa danos traumáticos;

Não deixam as correntezas furiosas nos levarem para as profundezas do mar.

O amor liberta o espirito para uma vida de paz e esperança,

Nos trás para a realidade, mostrando-nos em que caminho seguir.

O amor não confunde e nem nos engana,

Ele é plural ou deveria ser, sem pontos, sem distinção.

Ele é único e deve ser compartilhado com quem amamos;

Aos mais próximos, ele cabe na palma de nossas mãos e não voa ao vento.

Ele é reflexão para os que enxerga o futuro,

Ele fala quando é preciso e cuida de quem ama,

Ele não é de vidro e nem frágil,

Ele sólido como mármore, ou deveria ser, pois há quem o dramatiza e deixa-o quebrar.

Aceita compreensões e não desestimula seu protegido.

Não se compre, pois o preço é incalculável;

Ele é o hoje, e não o amanhã,

Ele se importa, pois quem ama não se opõe ao desejo de outrem;

E para amar deve ser liberto, livre, solto e deixar fluir em si, o sentimento de amar sem medo;

Pois o amor é sinônimo de liberdade e paz.

A Sementeira

Alta madrugada, não me apraz o sono,

E a mente, em vago devaneio,

Aflige-se entre o longe e o mais perto;

Eis que ouço a queixa e o lamento,

Tão cruéis, que parecem brados de socorro,

E o peito, em arroubo, desvela o terror.

Mas é a janela que se abre, e eis que vejo

Apenas bichanos, no seu amoroso arranjo,

Tão feroz que confunde medo e melodia.

Emudecem os gritos, a alma se acalma,

Mas o coração se perturba em desassossego,

Ferindo-me a cada instante com a dor que me assombra;

Em sonhos, a dúvida se revela,

O deserto, que tudo nega, me acolhe,

E a figueira, a despeito do incerto,

Desabrocha sem espinhos ou canto,

Apenas em mudo espanto.

Em prece, o joelho se dobra,

Subo a montanha do desalento,

Deixo a dor que no peito se faz morada,

E vejo a rosa murchar ao sol,

Seu perfume, doce, a embalar o vento,

Único alento para a alma que suspira.

A sementeira, em vão, se esfarela,

E o orgulho, em sua cega soberba,

Rompe a vinha que a vida havia plantado.

Não há agulha que torne a enfeitar,

Não há remendo para a figueira partida,

Pois o eco que o vento soprou foi assustador,

E o medo, qual sombra, a tudo reviveu,

Secando a semente que o tempo não mais move.

Não sei a hora em que o mar mudou seu curso,

Nem quando a fonte secou,

A figueira, em sua queda, levou a sementeira,

Espalhando-se ao vento, sem qualquer esperança.

Não há magia que devolva o que se perdeu,

Apenas a alegoria da alma que sofre,

Que busca emoção e harmonia

Na esperança de que um dia,

A figueira retorne a crescer,

E produza as sementes que o tempo espalhou,

Trazendo, enfim, a alegria de um amor verdadeiro.